Ela(s)

Era a história dela. Não, não era unicamente a dela.

Ela era bem casada. Tudo no lugar. Os dois filhos, um rapaz e uma rapariga. A casa luminosa num dos melhores lugares da cidade. A carreira dele, brilhante. A dela, menos brilhante mas auspiciosa. As viagens amiúde. As férias sempre em bons lugares, primeiro da Europa e depois arriscando novos continentes. Ele trazia sempre um perfume ou uma jóia do seu agrado, sabia escolher. As famílias próximas sem grandes intimidades, uma linguagem partilhada de média/alta burguesia. Pequenos luxos sem ostentação nem novo riquismo.

Havia apenas aquele pequeno pormenor. De vez em quando ele tinha outras, pequenas paixonites. Ela via no tal brilho no olhar, no esmero para com o corpo, nas reuniões que sem aviso se tinham prolongado. Durava semanas, no máximo uns meses. Da primeira vez sofreu, das outras achou que já não sofria. Até um dia se olhar de frente no espelho do futuro. Quase a meio da vida e era aquilo, ia sempre ser assim. Criou distância do corpo dele, arrefeceu o dela. O que sobrava? A vida boa, certa, a segurança.

O que fazemos aqui, perguntou-lhe. Ele sorriu meio sem graça. Fez o que quase todos os homens fazem. Anulou a importância de tudo, realçou o amor que tinha por ela, trouxe flores. Não chegou a chorar, não podia simular tanta dor.

E ela fez as malas e saiu. 

~CC~