As férias de nós connosco, estes momentos de interrogar o ar que respiramos, o que já passou, o que aí vem, o que ainda pode ser futuro tornando-o presente.
Comparo este ano com o outro. Nas montanhas mágicas estranho-as, não lhes pertenço nem elas a mim, mas o desconforto é enrolado naquela paz única de um lugar cheio de histórias, fontes, pequenos recantos, muita arte, pessoas maravilhosas, tão seguras e fortes como as pedras grandes e roladas. Os olhos regressam verdes e emocionados. É o norte, esse lugar que me é estranho mas que permito que se entranhe.
Este ano esta segunda casa, esta cidade que conheço quase de cor como a minha, à qual pensei que nunca mais regressaria com gosto.
E o mar, sobretudo o mar. Entrar logo sem hesitar, o primeiro banho da manhã ser de sal, o regresso fazer-se pela areia ainda cheia das pegadas das gaivotas que lá passaram a noite. A areia enrolada em mim, sem que me isso me importune. Não sou um peixe, tão pouco uma concha, talvez seja como as algas, ali soltas para cá e para lá, ondulando simplesmente, deixando-se planar,
A ser, serei planta, talvez sim, planta marinha, às vezes escura e profunda, outras leve, solar, ondulante. As pessoas daqui não são tão bonitas, salvo algumas excepções, nunca me liguei muito a elas, para além de que um terço são turistas. É o sul, o lugar com aquele crepúsculo alaranjado no céu quente, trazendo na brisa um desejo de felicidade. Podia deixar-me um dia ficar, ou talvez não, seja sempre só este poiso de passagem.
Regresso sem dor, mas já com nostalgia, tão cedo não farei vida de planta marinha.
~CC~
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