Um bichinho inquietante

 

Hoje numa reunião numa escola que acompanho, disseram-me que alguns estudantes tinham entrado durante o fim de semana, não o tinham feito para roubar nada mas sim para escrever nas paredes. Quando dei por mim a pergunta já tinha saído: e escreveram alguma coisa de interessante? É que as paredes também falam... Vi o espanto no olhar do outro e a resposta foi negativa, parece que foi só asneirada. Ainda assim gostava de ter visto, quando alguém se dá a tal trabalho, não me chega o rótulo de vandalismo, tenho curiosidade por perceber. Admito, contudo, que alguns atos possam ser gratuitos e sem sentido e que tenho cá dentro um bichinho chamado Psicologia, é uma grande ajuda na janela que se abre ao mundo e na inquietação que transporta, mas às vezes também é só uma minhoca. 

~CC~

Transbordar

 

Ontem transbordei, sensação de felicidade e ao mesmo tempo de exaustão, pois o dia começou às 6h.

Fiz a fotossíntese, assisti a uma estreia de Teatro e a A. realizou com sucesso mais uma das suas provas no percurso profissional, fê-lo com muito  êxito e, ainda assim, modéstia. Nos três casos recebi sol para transformar em matéria celular vivente. O corpo anda a reboque, às vezes com dificuldade, peço-lhe que se aguente em prol da luz.

~CC~

Vê como esta Primavera chegou tão torta e imperfeita.

 

Foi tudo por causa de Lá.

Poderia imaginar um lugar onde confluíssem as minhas devoções todas juntas?! O José Luís Peixoto junta-se ao Teatro Meridional e ao Teatro de Montemuro?! Nenhum desiludiu, pelo contrário, potenciaram-se uns aos outros. 

Lá é aquele lugar onde pensamos ser felizes, aquele lugar que buscamos sempre como uma quimera, aquela risca azul do arco-íris. Partimos nessa busca mas quando chegamos nada é o que imaginámos que seria. E vamos e voltamos. E quando voltamos e pensamos que afinal o lugar que deixámos para trás era afinal o melhor, no regresso ele também já não é o mesmo. Talvez esta peça seja sobre campo e a cidade, sobre emigrantes e imigrantes, sobre ir e voltar. Mas é também outra coisa. Ou talvez a coisa que eu senti e só eu. É sobre o lugar onde pensamos que está a felicidade, um lugar de chegada. E depois de lá chegarmos afinal a felicidade esquivou-se e não nos abraçou como devia. 

A Primavera também chegou com chuva e muito vento. E depois da chuva dar tréguas veio o frio. Não é o que esperávamos. Mas há alguns morangos, há margaridas brancas e amarelas, há de quando em quando um raio de sol que fura aos nuvens, há o cheiro da terra encharcada de água, há bichos sem sede. 

Não há Lá, há uma só uma viagem, nessa viagem há vários lugares e nenhum é totalmente belo e encantador. Dentro das coisas bonitas há coisas feias e dentro das feias há coisas bonitas. Demoramos a aceitar, toda a publicidade gira em torno da perfeição e do belo. Quando me olho no espelho demoro a aceitar-me, não sou bonita, não sou feia, tenho todas essas coisas em mim. Quando uma coisa te parecer perfeita fica atento, é postiça. Vê como esta Primavera chegou tão torta e imperfeita. 

~CC~

Que sangue terá sido aquele?!

 

Com amigos que não via há mais de vinte anos. Os meus amigos que na adolescência me abriram horizontes para um mundo novo, e que mundo. Eu era só uma miúda suburbana que não conhecia nada da grande cidade. Não os encontrei nesse lugar onde se vai à procura de antiguidades, primeiro porque não o frequento e segundo porque não procuro nada do passado, fica apenas o que tiver que ficar. Achei-os surpreendentemente iguais ao que eram. Enquanto eu estou bastante diferente. 

Às tantas uma amiga disse-o e perguntou-me se tinha sido a doença. E referiu que muita gente o dizia, que são processos transformacionais bastante profundos, apoiados por terapeutas que ajudam na catarse. Eu calei o que me apetecia dizer porque a conversa tinha registo sério. Apetecia-me dizer-lhe: olha, no meu caso deve ter sido do sangue das transfusões, continha uma boa dose de alegria. Mas com eles nunca se pode dizer coisas assim tão tontas. Contudo, ao dizer isso a mim mesma com uma gargalhada, descobri o que mudei. E consegui responder-lhe com palavras aceitáveis: olha, antes estava do lado da tristeza e agora estou do lado da alegria, é tudo mais leve deste lado, ganhas outros olhos.

~CC~

Todos os dias

 

Eu tenho uma medida simples para o amor. É só saber o número de vezes que se pensa numa pessoa. Acontece que penso nela todos os dias. Pode ser por causa da chuva intensa, da terra tremer, de uma comida, de um lugar, de algo que passa na televisão, do terrível estado do mundo, de um raio de sol que atravessa uma nuvem cinzenta. 

Todos os dias há um bocadinho dela dentro de mim, era assim quando estava perto, quando está a meio caminho, quando está longe. Não penso nela com saudade de quando ela era criança, adolescente ou qualquer outra coisa, em paz com todas essas fases em que a vi crescer, penso nela como a adulta que hoje é. E quando quero viver, quero viver para a ver mais, para passar um e outro aniversário com ela, mais um Março, mais um 12.

Todos os dias, penso nela todos os dias.

~CC~

Às vezes até fecho os olhos

 

O céu fica momentaneamente de chumbo e desaba impiedosamente. Há muito que não via pingos tão grossos, capazes de nos encharcar em poucos minutos. Pensamos que no dia seguinte será diferente mas é igual e assim no outro e no outro. As abertas não chegam para um pequeno passeio. Imagino todos os países em que os Invernos são assim e compreendo a medida do crescimento das sombras interiores até ao abismo. Por outro lado, também aqueles em que só há sol abrasador devem produzir uma secura tão grande que a própria alma mingua. Evitando as minhas sombras, penso que no Verão a terra estará molhada, mais capaz de resistir aos incêndios.

Mas a verdade, a verdade, é que eu agora precisava que viesse sol e os dias começassem a crescer...nasce cá dentro a saudade de passeios, piqueniques e esplanadas. Costuma haver um período entre Março e Maio em que é possível beber um café na esplanada, com o sol ainda suave a bater-nos no rosto. Às vezes até fecho os olhos e bebo o sol em vez do café. 

~CC~

Para a Z com ternura

 

Conheci a Z com os seus pequenos vasos de planta já era uma mulher velha. Agora sei que mal sai da sua casa e apenas visita a sua pequena estufa, construída com as suas mãos e as de um dos filhos, artesanal, com muitos troncos e plásticos recolhidos. Encantou-me às primeiras palavras sobre as suas plantas. Disse-me que nunca tinha aprendido a ler nem a escrever. Não gosta de muitas perguntas e só à medida que a fui conhecendo e com ela me cruzando é que me contou mais coisas. Uma vez aceitou vir à academia e pedi-lhe que falasse com os meus estudantes de como era viver neste mundo sem saber ler nem escrever. Contar o básico, Z sabe. E sabe porque vendia todas as semanas os seus vasinhos no mercado e com isso criou os cinco filhos. Enviuvou cedo e todos ficaram a seu cargo. Como é possível criar cinco crianças com uma pequena estufa de plantas? Z conseguiu e com quanta dignidade. Fizeram um pequeno documentário sobre ela e levaram-na a vários encontros, uma vez até à televisão. Mas nada nela mudou com isso, conta-o a rir e diz que não quer ser famosa. Todas as plantinhas que trouxe da sua estufa não sobreviveram, todas vinham com as indicações dela a nível medicinal e de cuidado, mas faltou-lhes Z, o calor e a sabedoria dela. De mulheres como ela se fez este mundo, formigas voadoras que sustentaram casas.

~CC~

Como não os adorar?!

 

Adoro blogues. Como não os adorar... se sou tão afortunada?

Isabel, peço tanta desculpa mas só há cerca de uma semana o vi. Raramente vou ao cacifo e tenho andado com tanto, tanto trabalho...o tempo para lhe vir agradecer só agora chegou. 

É tão lindo!!! Muito, muito obrigada. Um abraço cheio de sal de admiração.

~CC~

Sambando com muita melancolia

 

Posso brincar assim ao Carnaval? Bem sei que esta melancolia não combina, mas é tão linda

" te dei meus olhos para tomares conta", não é pura poesia?

~CC~