O Verão não é bom para os blogues...

 

Anunciaram há muito a morte dos blogues.

Uns foram-se de vez, outros vão mas voltam passado anos. Tenho saudades de alguns que foram, muitas. Por exemplo, da "Faca não corta o fogo", talvez o último ao qual me liguei e de que sinto a falta.

Certo é que quem procura interacção rápida ou permanente não está no sítio certo. Cada vez as pessoas dizem menos coisas através da caixa de comentários. Se isso importa? Talvez, mas não é decisivo. Há muitos blogues bons sem comentários, basta-lhes saber que são lidos, basta-lhes escrever. Mas eu gosto das pessoas que aparecem e dizem coisas, também de algum modo me sinto ligada a elas.

Na maior parte das vezes estamos aqui connosco, com o nosso mundo e com as coisas que do mundo nos importam. Fazemos rabiscos como os miúdos desenham, apenas com o desejo de nos expressarmos. Por mim é assim, é só por me apetecer. Não tenho qualquer dependência disto.

Se há desejo que o Verão me traz é de deixar o computador quieto, arrumado. São muitos meses, muitas horas, uma profissão que não se faz sem ele, é quase permanente a sua presença. Conto deixar o blogue em pousio como quem deixa a terra repousar para uma sementeira mais à frente. 

~CC~

 

Da Inocência perdida

 

Quando fui a Cabo Verde tinha pouco mais de 30 anos e uma filha criança. Fomos um grupo de mulheres e meninas.  Em todo o sítio havia mulheres que por quantia simpática nos enfeitavam as cabeças com tranças e continhas. Sim, esses cabelos lisos de mulheres brancas, os meus e os da minha filha até eram meio loiros. Quando as fizemos, essas maravilhosas trancinhas, sentíamos que era também uma forma de homenagem aos incríveis penteados que usavam. Viemos com elas para Portugal e usei-as por mais uns quinze ou vinte dias. Ficavam-nos bem e era como se um bocadinho daquela beleza de lá do meio do Atlântico tivesse vindo connosco. Hoje, seriamos por certo condenadas, ostracizadas, ofendidas. É como se toda a inocência tivesse de súbito acabado na palavra "pessoa racializada". Depois de tantos anos a aprender que as raças afinal não existem, esbarro nesta palavra como numa rocha colocada no meio do percurso. 

E que dizer das mulheres da minha rua, lá na infância, mulatas e negras que passavam longos períodos de tempo desfrisando os seus cabelos para que ficassem lisos como os das mulheres brancas? Estariam a renegar a sua origem? A efectuar uma apropriação cultural indevida? Mas se lhes apetecia fazê-lo, se ainda hoje apetece a tantas, porque não o poderão fazer sem condenação.

Esta hipervalorização da diferença e amarras a uma cultura de origem é para quê? Somos todos mistura de várias coisas, fusões de átomos, pó de tantas estrelas, rios que desaguam em mares que comunicam uns com os outros. Acantonados seremos mais pobres, tenho a certeza. 

Não ignoro que o racismo existe, agora como antes. Nem que a discriminação com base na cor da pele continua a ser persistente, profunda. Mas em que é que estas coisas de não se poder fazer isto ou aquilo contribuem para a luta? As culturas têm que ser livres e o sentimento de pertença a elas também.

O vestido mais bonito que alguma vez tive foi de pano cabo-verdiano, um modelo pouco tradicional de lá, até bastante inovador, nunca me senti tão deslumbrante. Vesti-o quando fiz quarenta e fiz a festa no Espaço Cabo Verde onde dançamos até tarde as mais belas mornas e comemos cachupa até nos enfartarmos. Nenhum de nós tinha origem cabo-verdiana, amigos sim, muitos. Será que hoje teria que vestir um traje tradicional de Lisboa e festejar numa casa de Fado? Mas isso para mim não seria festa, antes um pequeno martírio.

~CC~

Para enganar o calor e umas quantas coisas mais...

 

Os supermercados andam meio vazios, avancei sem ninguém à frente para a fila da caixa, óptima coisa para uma sexta-feira.

- Tem Cartão Jovem?

- Eu?! Há muito que não...tenho o deste supermercado, serve?

- Claro, claro...mas podia ter o outro, o que interessa é o que está lá dentro, há gente que nunca deixa de ser jovem e a senhora parece jovem.

Pois claro meu amigo, fica-te tão bem a simpatia e a ti, sim, a juventude. A segunda vais perder de certeza, já a primeira, é só se quiseres. 

~CC~

Ando por aí

 

A cada ameaça nasce um medo fundo e uma renovada vida. Três meses sob ameaça acabaram num belo gelado de pistachio. Adeus e até à próxima às máquinas de revirar por dentro, tão cedo não lhes mostro as entranhas.

A cada fôlego dessa nova vida encontro um outro modo de encontrar felicidade, como se aquilo que antes me era vital para tal já não o fosse mais e agora fosse uma outra coisa. Talvez afinal me defenda apenas da infelicidade ou quem sabe seja agora finalmente feliz.

Vou na maior parte das vezes onde me leva a minha liberdade e esse sentimento de a seguir, de ir onde quero, esse apetecer que se concretiza em ir fazer ali um desenho, ir além ouvir um escritor/a, em polvilhar a terra dos vasos com sementes, em fazer um doce, em me derramar pelo sofá e adormecer. 

Passarinhar é tão bom.

~CC~

Esse sal

 

Aquela que é sempre boa, em doses certas para não adormecermos à beirinha da vida. Esse sal. O original é impressionante mas esta versão tem para mim um encanto especial.

Quero uma rua fresquinha

 

Faz muito calor nesta rua-blogue.

Há por aí alguma rua fresquinha? A ideia que eu tenho da rua da minha infância é que as copas das árvores se juntavam de tal forma umas às outras que faziam um enorme túnel de sombra. Muitos anos depois procurei essas árvores como me lembrava delas e ou as tinham cortado ou nunca existiram como viviam dentro de mim.

Mas sei e isso sim, voltou a acontecer...que estas tardes quentes e cinzentas traziam muita água na transição para a noite. Chovia forte e rápido e quantas vezes nós íamos tentar apanhar essa água dentro das nossas próprias bocas.

Aqui apenas ameaça.

~CC~

Notícias do vírus que amedrontava as pessoas

 

Esta conversa ocorreu no talho de uma das cidades adoptivas.

A senhora entrou e viu-me de máscara, perante o olhar aflito dela, lá me justifiquei e disse que agora cada um fazia como entendesse, que ficasse sossegada que não era obrigatório usar.

- Olhe eu já o tive, até foi tudo bem, mas o pior é a memória...a minha memória ficou muito pior.

Diz o Talhante 

- Olhe, a minha memória ficou tão afectada que às vezes me esqueço de voltar para casa.

A senhora diz que o mesmo acontece com o marido dela, mas que ainda avisa quando não vem jantar, que isso sim, é o que a preocupa, ter que fazer o jantar e ele não aparecer, dormir ainda é como o outro, isso tanto lhe faz.

Nunca pensei que este vírus fosse acabar como justificação para deambulações deste tipo, afinal parece garantir mais leveza do que se podia supor.

~CC~

Da noite anterior

 

Sonhei toda a noite que dançava com um morto. 

Claro que no meu sonho ele estava vivo e sorria para mim com o seu olhar doce e ao mesmo tempo meio trocista que tinha quando ainda não tinha adoecido. Acordei a suar, um arrepio. 

Mesmo para uma descrente da vida após a morte como eu sou, ter alguém a chamar-me para dançar do lado de lá é um misto de pavor e apaziguamento. Pavor por não querer ir, apaziguamento por se assim for, pelo menos haverá alguém com quem dançar, alguém amigo. Nem sei se lhe chame um pesadelo.

Sonhos próprios de noite anterior a saber que me irão escrutinar as entranhas. 

~CC~

Alinho contigo

 

No meio dos gatafunhos que têm outro nome mais fino na versão Inglês Light alguém usou a Língua Portuguesa para escrever alguma coisa de jeito. 

A versão não violenta da resistência é algo que me é muito caro, por isso caro autor, alinho contigo.

~CC~