A menina loira e o rapaz gordinho

Ela tirou a roupa leve que trazia e ficou a brilhar com os seus 18 anos, morena-loira,  no seu biquíni laranja. Ele passou-lhe levemente o protector pelo corpo, encolhendo a sua barriguinha branca de bom rapaz. Ela deixava que os dedos dele adorassem a pele dela, enquanto punha o creme, sorrindo às palavras dele: és tão linda, perto de ti estou perto do sol. Como? Os rapazes de 18 anos não dizem estas coisas às raparigas?!

 

A menina loira não corou mas disse-lhe: tu dizes cada coisa, coisas que mais ninguém diz. E ficou a história explicada, percebemos como o rapaz gordinho, branco, e com ar de bom rapaz roubou a menina loira luz de biquíni laranja aos rapazes maus lá da escola. Dizem que elas gostam dos maus, gostam lá agora.

 

~CC~

Finalmente mergulho

Eis a coisa que mais faço um ano inteiro: leio.

 

Leio textos técnicos e trabalhos de alunos.

Leio blogues onde algumas crónicas são realmente bonitas, são sempre bonitas. Qualquer viagem à Natureza do Mal ou ao Novo Mundo é garantida pela prosa dos autores. Descubro às vezes poetas novos ou leio poemas dos mais antigos - há bons blogues de poesia ou poesia em blogues.

 

Mas não leio, não sinto que leia.  Só quando às férias chegam leio três ou quatro livros de enfiada, esperando por esse tempo de ler como uma das coisas melhores que este tempo me traz. Durante o ano ando à tona, no Verão mergulho. Venho depois coberta de letras até ao Outono.

 

Primeiro empréstimo de Verão: Madrugada Suja, de Miguel Sousa Tavares. Uma abertura interessante para se ir tornando um amontado de lugares banais, despejados numa escrita sem chama. Já todos sabemos o que denuncia, conhecemos aquelas personagens, já enjoámos delas pois há muito que constam dos telejornais. O final quase feliz pretende criar alguma esperança mas não chega lá. Piorou desde o Equador que não li por puro preconceito até pegar nele numa tarde em que não havia mais nada para ler e o livro estava por ali, confesso que gostei e engoli o preconceito do bestseller. Mas neste caso arrisquei e perdi.

Primeiro livro oferecido: Contos da Lídia Jorge. Gosto muito dela, uns contos são melhores do que outros mas é certo o retrato social bem contado. O problema é que como lemos obras magníficas dela (pelo menos três), as outras coisas parecem sempre menores.
 

Primeiro livro de Verão comprado: Rolando Teixo, de Pedro Bidarra*. Tem um defeito, é muito pequenino e li em dois dias com afazeres pelo meio. Não chegou às férias plenas. É uma história escorreita, bem contada, a escrita não é barroca como na maior parte dos livros de autores portugueses (o único barroco de que gostei foi mesmo do tropical do Agualusa). Dois ou três pormenores fazem a diferença numa história que a princípio também nos parece banal: um homem enredado na sua normalidade sem nada querer ou desejar da vida que não seja essa mesma normalidade. Mas há qualquer coisa que o mata ou que o faz nascer de novo e não é o amor nem um filho nem um projecto, nem nada do que seria de esperar e é essa qualquer coisa que torna a história bonita. Em breve irei à Tapada das Necessidades ver o protagonista do livro :). Arrisquei e ganhei.

 

Darei conta de mais mergulhos, à medida que aconteçam.

 

* O autor é um dos tristes que aqui escreve: http://www.escreveretriste.com/

Especialização natural

 

O arrumador de carros que estaciona junto à casa da cultura da minha cidade especializou-se. Pergunta-me se gosto de Cézanne, Botticelli...e diz-me que o meu vestido combina com a pintura deles. Afirma-se tocador de saxofone e pergunta-me qual o meu instrumento musical preferido, arriscando dizer-me que o meu estilo de música predilecto deve ser o jazz. Admiro o seu grau de especialização face aos destinatários dos carros que arruma e fico a imaginá-lo à porta do mcdonalds indagando os clientes sobre os sundae (s) que dali a nada irão escolher.

 

~CC~

Imperativo categórico e dúvida existencial

Não sei o exacto momento em que todas elas começaram a pintar unhas de pés e mãos. Dizem por aí que foram as mulheres brasileiras as responsáveis pela cor vermelha e que depois tudo se generalizou. Agora há unhas pintadas de todas as cores, não apenas nas mãos mas também nos pés. Vieram as de gel: cheias de flores, abelhinhas e pintinhas. Primeiro incomodou-me e depois comecei a sentir-me cada vez pior nas minhas unhas descoloridas. Não posso fazer nada às das mãos, estou outra vez com as unhas estupidamente roídas: sim, é muito feio. Olho para as dos pés e hesito a cada Verão. A pintura é transversal às idades, às classes sociais, aos estilos. Passei a sentir-me um ET. E, no entanto, pintá-las seria sentir-me estranha em mim. É isto a moda, um imperativo que nos condiciona e que nos faz sentir ao lado de qualquer coisa e não lá dentro.

 

Ninguém é tão vulnerável a isto - o imperativo da moda- quanto as mulheres. Se têm aquela idade em que já não são novas e lindas mas não querem ainda dobrar a idade para o lado das mais velhas, pior ainda. Se em parte nos incluímos nisto e em parte nos excluímos (um bocadinho na moda e outro nas tintas para ela) lá ficamos naquele limbo com o espelho das dúvidas sempre pendurado em nós: pinto ou não as unhas dos pés?!

 

 

~CC~

Bebé portátil

Na minha cidade há um restaurante vegetariano muito bom e nada caro, tem a vantagem de ser plural, ou seja não tem fauna de estilo próprio. Há gente de todas as idades e jovens também. Hoje os olhos estavam fixos num casalinho jovem muito freak. Tinham um bebé com uma idade que só poderia variar entre os 4 e os 6 meses. A criança berrou a plenos pulmões mal o pai a colocou no carrinho, como não conseguiam almoçar com ela ao colo, tiraram uma cadeirinha das que se apoiam na mesa. O bebé gostou da ideia e começou imediatamente a bater com as mãos na mesa. Pensei que dar-lhe uma colher seria o ideal, podia bater na mesa com ela, colocá-la na boca, abaná-la...e bom, deitá-la ao chão até aos pais se cansarem de a apanhar. 

 

No entanto a mãe dirigiu-se ao saco do bebé e pensei que sairia de lá um brinquedo de abanar ou chocalhar, esses que tomaram o lugar dos objectos do dia a dia, os reais preferidos das crianças (diz a minha mãe que o meu irmão brincava tempos infindos com alguidares de plástico e colheres de pau). Nada disso, a mãe tirou do saco um computador portátil e colocou à frente da criança, de forma a que ela não chegasse lá com a mão mas pudesse ver qualquer coisa - talvez uns desenhos animados, na melhor das hipóteses. Um portátil em frente a um bebé de 6 meses! A criança devia já estar habituada porque se fixou imediatamente nas imagens mexendo, os braços para tentar agarrar o que se mexia no écran...De vez em quando eles apenas ligavam outro botão para fazer correr mais imagens e fixar a atenção da criança. Na inexistência de tal objecto, talvez ela se fixasse nas pessoas, estas fariam uma macacada para a fazer rir, ela devolveria um sorriso, cumprindo o ritual de socialização de um bebé.

 

Como será o mundo de um bebé que cresce com um portátil à frente onde se bombardeiam desenhos animados sem parar? Com um ano terá milhares de fotos no FB e aos três poderá já saber teclar. Ainda bem que a natalidade diminui a olhos vistos...

 

~CC~

 

 

Fica a música

Não devia ser possível a morte prematura de grandes artistas.

Pedra Branca

No meio do monte mais alto, a lua mais linda. Quantas sepulturas estavam ali? Não registei, apenas fixei esse pequeno apontamento dos corpos dobrados sobre si próprios em posição fetal. Quantos mil anos antes de Cristo? Muitos. Nem era preciso medir por Cristo. Eram humanos que sabiam tudo e por isso escolheram aquele lugar. De um lado o mar e o sol a desaparecer no horizonte, sem o mítico raio verde, mas com mil tons laranja. Do outro lado a lua a nascer redonda e brilhante. Eis o Alentejo, esse lugar onde o tempo sabe a migas, a poejos, ao som das cigarras.

Eles souberam escolher, eu queria escolher. Como é a vida quando não queremos voltar à nossa casa? Quando a nossa casa parece ser a Pedra Branca, a asa de corvo, a lua vermelha. Faz frio, fez calor.

Estavam ali os esqueletos deitados em posição fetal quando alguém um dia foi espreitar como era o cimo do monte. Eles guardavam o segredo da vida, essa lua laranja, esse sol brilhante, o sabor de um beijo.

Porque é que a vida é tão complicada se parece ser aqui tão simples?!

Pode ser aqui a minha casa, ando sempre à procura dela, procuro-a desde os meus dez anos.

~CC~

Luar de Julho

Se perguntarem por mim, diz que já fui.

~CC~

Todas as versões

Gostava de ter todas as versões desta música. Esta é linda.

~CC~

Rodando no país triste

Amanhã já é Segunda Feira outra vez, os dias passam rápidos entre quilómetros de estrada, andado de norte para sul e de sul para Norte, pelas estradas pagas onde euro a euro pagamos o Portugal dito moderno, procuramo-las quando o corpo já dói de rodar pelas mais baratas e circular entre o trânsito das nacionais que se aproxima do dos anos 80.

 

No hospital público, com a mais velha, voltei a saber o que são corredores e salas de espera absurdamente cheias e sem lugares sentados para a espera de horas e horas. No calor daquele piso apinhado, com uma média de idades acima dos 70 anos, não sei como as pessoas aguentam. Depois penso que são velhotes portugueses e aguentam porque sim, é o que melhor se sabe fazer neste país triste.

Um país triste cortado por alegrias breves: o mar quente deste sul, um mergulho agora mesmo, a pele que traz este nosso sal. Ontem o teatro na rua, maravilhosa companhia de pesquisa das tradições algarvias, a brilhar na noite de Tavira, casario branco do castelo. E em cada coisa boa que vejo e sinto pergunto-me o que nos falta se temos tudo, o que nos aconteceu para termos deixado de ser um país e passado a ser a parte mais falida da falida Europa.

~CC~

Sinais

Marcar com tinta o que é importante.

~CC~

E sem terapia conjugal

 

Pedro e Paulo são como os casais que ficam juntos pelos filhos, não se suportando já. Também não fizeram terapia conjugal, esperam que a missão possa resolver tudo, sem ver que os filhos tudo dariam para que os pais não levassem a encenação do casamento até ao fim, foram aliás eles os primeiros a ver o fim.

 

~CC~

Sorrisinho amarelo

Divirto-me muitas vezes a analisar linguagem corporal e expressão facial, quase sempre muito mais reveladoras e verdadeiras do que as palavras. Há muito tempo que Passos Coelho não olhava para Paulo Portas directamente, ficava rígido na sua proximidade, rejeitava gestos de maior cumplicidade e de quando em quando concedia-lhe um sorrisinho amarelo. O Paulo Portas é das elites mas gosta de se rir e de falar alto nas feiras, tem algum fascínio pelo povo e um fraquinho pelos reformados, em síntese gosta mais de calor do que de frio. Resiste-se ao ódio, convive-se com o amor, dificilmente se resiste à indiferença. As divergências políticas são menores do que as concordâncias mas há uma questão de pele, o homem não volta. Desta vez é simples análise clínica, já que pululam por aí os comentadores políticos encartados.

 

~CC~

Sim, contente, mas...

É fácil ficarmos alegres por um político mau ter saído de cena. Iludo-me muito pouco com isto, nem chego a sentir-me feliz, apesar de já não aguentar mais do que dois minutos a fala arrastada do ex. ministro.

 

É que ao meu lado também há maus políticos, pessoas como nós, que trabalham ao nosso lado, vizinhos que moram no nosso prédio, elementos da família que nos faltam. Diabolizamos os políticos porque eles não são de facto os melhores de nós e porque nos faz bem poder diabolizar alguém. Porém, com olhos bem claros e abertos, veremos que o mundo não é assim tão simples, por todo o lado o poder se conjuga facilmente com incompetência, inveja, arrogância. O mal tem de facto uma banalidade surpreendente. O bem que não se conota com o que é beato nem existe a coberto de uma causa missionária é mesmo uma raridade.

 

Apesar de tudo e como as coisas não correm pelo melhor com tudo o que tento inventar de novo, dois colegas enviaram-me um abraço para me animar. Outro enviou-me um mail agressivo porque a direcção da escola pediu que indicássemos se fizemos ou não greve e eu enviei a resposta para todos os colegas- diz que não tem nada a ver com a minha greve. Compreendo-o mas não tenho nada a ver com a indisposição dele. A influência do ministro sobre o meu mundo traduz-se num revoltante corte de dinheiro no meu ordenado, mas a influencia dos amigos, dos colegas, da família é incomparavelmente maior. Mora no micro mundo a razão da nossa vida.

 

~CC~