Esse desejo de escape e felicidade

Arrastava um fardo de feno às costas e um cajado na outra, subindo lentamente a rua inclinada, a bem dizer a única que subindo e descendo passa lugares justapostos, só diferenciáveis pela placa toponímica.  Não irá por certo à Casa das Artes na sede do concelho que exibe uma exposição fotográfica sobre uma ilha de Cabo Verde nem ver a exposição sobre o humor na casa brasonada. Provavelmente, de quando em quando irá ao mercado lá abaixo ou a uma consulta no centro de saúde e pouco mais. Agradeço-lhe em silêncio não ter partido, quando aqui estamos percebemos muito melhor o que é um país que se aglomerou junto ao mar. Quase não vemos ninguém, parece haver apenas uma meia dúzia a juntar-se no único café-taberna num raio de muitos quilómetros. Há uma família que já corta lenha para o Inverno e a amontoa na frente da casa, imagino que daqui a pouco não poderá haver noites sem a lareira acesa, já que a humidade se faz já sentir ao cair de uma tarde de fim de Verão.

Naquele lado da serra não há aldeias idílicas como as que veremos depois com a placa identificativa da rede das aldeias de xisto, são apenas casas à beira da estrada, umas mais feias do que outras, a maior parte substituiu o granito ou o xisto pelo cimento, era isso a modernidade e a comodidade, contudo, esses materiais mostram a sua erosão e falta de adaptação às condições locais. De quanto em quando uma casa sobressai pela sua monumentalidade e cor e adivinhamos que atrás dela estão portugueses que foram para a França ou para os Estados Unidos. São também eles que vemos nas praias fluviais, grandes famílias que Agosto continua a juntar para matarem juntos a palavra saudade.

Apesar da moda do doce da terra se ter disseminado por todo o território (segundo a senhora da padaria foram eles a inventá-lo há meia dúzia de anos pois não havia nada que as pessoas pudessem levar...), é junto à arca de gelados que se mata a fome de açúcar e de mundo. Afinal um corneto é igual em qualquer parte deste país, com ele vem a ilusão de que somos todos iguais, embora a única coisa realmente comum seja esse torpor de Agosto embrulhado em desejo de escape e felicidade.

~CC~